Crítica Venecia: "A cielo abierto", la primera venganza de Guillermo Arriaga
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Por David Katz- Cineuropa
El primer largo de los hermanos Mariana y Santiago Arriaga, hijos del escritor Guillermo Arriaga (fue el primer guión que vendió aunque nunca hasta ahora llegó a rodarse), "A cielo abierto" (2023) sigue a un grupo de adolescentes mexicanos en duelo, en una arriesgada misión para tomarse la justicia por su mano.
A pesar de todas las grandes obras de arte narrativas sobre el tema de la venganza, existe una sensación constante de que el arte, o la ficción, es exclusivamente su dominio. Podemos sentir un deseo de justicia justa a expensas de otra persona, pero esto rara vez escapa del reino de la fantasía o de nuestra imaginación. La venganza, a pesar de las advertencias bíblicas contra el "ojo por ojo", se ha convertido claramente en un "tropo" narrativo, un motor muy eficaz para pasar del punto de motivación A al punto de catarsis B.
Guillermo Arriaga, el guionista de varias de las películas revolucionarias de Alejandro González Iñárritu, se ha especializado en narrativas de venganza del género popular pero de prestigio; aquí compone un guión para que lo dirijan sus dos hijos, Mariana y Santiago Arriaga, convirtiéndolo en un verdadero asunto familiar de un primer largometraje, que se estrenó en la sección Orizzonti de Venecia y pronto también se proyectará en Toronto. Pero, ¿qué tan revelador es que se centre en niños que vengan la muerte de su padre asesinado?
"A cielo abierto" se destaca por poner el peso de la venganza en manos jóvenes e inexpertas, aquellas que tiemblan al intentar mantener el arma recta, aunque ¿no nos pasaría a todos? Con la historia arrancando en 1993, el joven Salvador (Theo Goldin) viaja por carretera a través del desierto de Coahuila con su padre (Manolo Cardona), con destino a una amplia reunión familiar, combinada de manera reveladora con la caza mayor (afición conocida del propio Arriaga). Ante el amenazante espacio negativo del horizonte en constante expansión, y sus neumáticos chamuscando el asfalto, sentimos una premonición inquietante. El drama se produce cuando un camión de transporte que luego sabremos conduce Lucio Estrada (Julio César Cedillo) choca contra su vehículo en un aparente atropello y fuga, matando al padre pero dejando ileso al hijo.
Con este incitante incidente operando como un prólogo de facto, continuamos en 1995, con los descendientes de la víctima, Fernando (Máximo Hollander) y su hermano menor Salvador, todavía afectados y afligidos por su fallecimiento. Al parecer, ahora también están asentados en una familia mixta, ya que su madre se volvió a casar y agregó a la intrépida Paula (Federica García) como hermanastra. El proceso de alcanzar la mayoría de edad se combina con la disipación de su dolor, mientras utilizan la tapadera de un viaje recreativo por carretera para localizar a Estrada, que vive impune por su crimen, ya sea un homicidio involuntario o premeditado (como Fernando en su versión más paranoica).
Lo que sigue es una mezcla de contenido trillado, demasiado largo y tardíamente dramático: una búsqueda con un resultado predecible de justicia violenta o poética al acecho, pero con una fascinación perversa que te mantiene mirando. Paula se ve obligada a dejar atrás, a la fuerza, al novio abusivo, Eduardo (Sergio Mayer Mori), quien la acompaña inicialmente en el viaje. Sus hermanastros también sienten curiosidad sexual por ella, por lo que hay una negociación personal muy cautelosa y un establecimiento de límites cada vez más cómodos a medida que nos damos cuenta de cuánto está en juego y qué nuevo equilibrio emocional se puede lograr al final del viaje.
En el mejor de los casos, esta historia de jóvenes obligados a ser árbitros de la vida y la muerte tiene el aire de "El señor de las moscas". Sin embargo, lo absurdo de la situación y el carisma de los protagonistas le dan el aura de una extensión criminal latinoamericana de "Stranger Things". La venganza es inútil y todos estamos expuestos a los errores morales. Esto se presenta más como una revelación que una formalidad para la audiencia. Pero hay cierto poder, complementado por una eficaz partitura de cuerdas de spaghetti-western, en el intento de "A cielo abierto".
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El primer largo de los hermanos Mariana y Santiago Arriaga, hijos del escritor Guillermo Arriaga (fue el primer guión que vendió aunque nunca hasta ahora llegó a rodarse), "A cielo abierto" (2023) sigue a un grupo de adolescentes mexicanos en duelo, en una arriesgada misión para tomarse la justicia por su mano.
A pesar de todas las grandes obras de arte narrativas sobre el tema de la venganza, existe una sensación constante de que el arte, o la ficción, es exclusivamente su dominio. Podemos sentir un deseo de justicia justa a expensas de otra persona, pero esto rara vez escapa del reino de la fantasía o de nuestra imaginación. La venganza, a pesar de las advertencias bíblicas contra el "ojo por ojo", se ha convertido claramente en un "tropo" narrativo, un motor muy eficaz para pasar del punto de motivación A al punto de catarsis B.
Guillermo Arriaga, el guionista de varias de las películas revolucionarias de Alejandro González Iñárritu, se ha especializado en narrativas de venganza del género popular pero de prestigio; aquí compone un guión para que lo dirijan sus dos hijos, Mariana y Santiago Arriaga, convirtiéndolo en un verdadero asunto familiar de un primer largometraje, que se estrenó en la sección Orizzonti de Venecia y pronto también se proyectará en Toronto. Pero, ¿qué tan revelador es que se centre en niños que vengan la muerte de su padre asesinado?
"A cielo abierto" se destaca por poner el peso de la venganza en manos jóvenes e inexpertas, aquellas que tiemblan al intentar mantener el arma recta, aunque ¿no nos pasaría a todos? Con la historia arrancando en 1993, el joven Salvador (Theo Goldin) viaja por carretera a través del desierto de Coahuila con su padre (Manolo Cardona), con destino a una amplia reunión familiar, combinada de manera reveladora con la caza mayor (afición conocida del propio Arriaga). Ante el amenazante espacio negativo del horizonte en constante expansión, y sus neumáticos chamuscando el asfalto, sentimos una premonición inquietante. El drama se produce cuando un camión de transporte que luego sabremos conduce Lucio Estrada (Julio César Cedillo) choca contra su vehículo en un aparente atropello y fuga, matando al padre pero dejando ileso al hijo.
Con este incitante incidente operando como un prólogo de facto, continuamos en 1995, con los descendientes de la víctima, Fernando (Máximo Hollander) y su hermano menor Salvador, todavía afectados y afligidos por su fallecimiento. Al parecer, ahora también están asentados en una familia mixta, ya que su madre se volvió a casar y agregó a la intrépida Paula (Federica García) como hermanastra. El proceso de alcanzar la mayoría de edad se combina con la disipación de su dolor, mientras utilizan la tapadera de un viaje recreativo por carretera para localizar a Estrada, que vive impune por su crimen, ya sea un homicidio involuntario o premeditado (como Fernando en su versión más paranoica).
Lo que sigue es una mezcla de contenido trillado, demasiado largo y tardíamente dramático: una búsqueda con un resultado predecible de justicia violenta o poética al acecho, pero con una fascinación perversa que te mantiene mirando. Paula se ve obligada a dejar atrás, a la fuerza, al novio abusivo, Eduardo (Sergio Mayer Mori), quien la acompaña inicialmente en el viaje. Sus hermanastros también sienten curiosidad sexual por ella, por lo que hay una negociación personal muy cautelosa y un establecimiento de límites cada vez más cómodos a medida que nos damos cuenta de cuánto está en juego y qué nuevo equilibrio emocional se puede lograr al final del viaje.
En el mejor de los casos, esta historia de jóvenes obligados a ser árbitros de la vida y la muerte tiene el aire de "El señor de las moscas". Sin embargo, lo absurdo de la situación y el carisma de los protagonistas le dan el aura de una extensión criminal latinoamericana de "Stranger Things". La venganza es inútil y todos estamos expuestos a los errores morales. Esto se presenta más como una revelación que una formalidad para la audiencia. Pero hay cierto poder, complementado por una eficaz partitura de cuerdas de spaghetti-western, en el intento de "A cielo abierto".
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