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Por Sergio Berrocal   

He despertado envuelto en una manta de tristeza. Hay días así. A Bukowski le ourrían otras cosas y cada loco con su tema. Sabes que tienes que saltar a la piscina, con frio o calor, y esperar el mejor momento para pegar una suave patada al fondo y volver a la superficie, donde te esperan las geishas del humor recobrado, los besos nunca dados, nunca recibidos. Pero se habrán alejado los malos consejeros de Hemingway y podrás seguir escribiendo.

Por Sergio Berrocal    

La dependienta se quedó un poco preocupada. El cliente tenía la costumbre de comprar la primera semana del mes tres cuadernos Galgo –decía que no los había mejores— y aquella mañana de otoño africano había pedido solo uno, incluso cuando ella insistió pensando que se había equivocado.

Por Toni Berrocal   

Mientras maqueto uno de los tantos artículos que me llegan desde el otro lado del charco, veo que uno de los diarios españoles titula: "Muere la actriz de “Urgencias / E.R.” Vanessa Márquez por disparos de la policía. Sin saber cómo, la muerte de esa actriz de origen mexicano reaviva una historia que creía enterrada tiempo atrás.

Por Sergio Berrocal   

Hasta la muerte de Fidel Castro, La Habana ha sido una ciudad adonde se iba en busca de algo que no se encontraba en ningún otro lugar del mundo. La Revolución no ha sido un mero episodio en la vida de este puerto, que posee un caché que no tiene ningún otro lugar del mundo. O tenía.

Por Sergio Berrocal   

Nunca más volveré a pelear por una película en el Festival de cine de Cannes. Nunca más volveré a sonreír con ternura con una vieja película latinoamericana, de las miles olvidadas, en la sala Chaplin de La Habana, que siempre he preferido a la del Carlos Marx, demasiado monumental, solemne y angustiosa.